Я распадаюсь на стихи
И покрываюсь новой плотью,
Молчат упрямые верхи,
Стучат об пол своею тростью.
«Молчи поэт, ты не достоин
Поэтом звать себя, а мы
Таланты новые откроем,
Запишем в книгу три строфы!»
Мне, право, это надоело,
Я не спешу себя назвать,
Но эта грязь меня задела,
Испачкала речную гладь.
«Поэты, или графоманы,
Где тут стихи, где «ширпотреб»?
У нас заоблачные планы,
Стихами мажем мы свой хлеб!»
Живите так вот, ради бога,
Но брать не надо на себя
Решений лишних слишком много,
Как царь в расшитых сапогах.