Ночь. Тикают часы, и сон твой рядом дышит.
А мой сбежал, и не идёт на зов.
Ни жалоб, ни мольбы отчаянной не слышит,
всё рыщет в темноте бездомным серым псом.
И дела нет ему, что завтрашние будни
предъявят поутру свой ежедневный счёт,
что справки про недуг «бессонница-по-кругу»
по требованию ночь, - увы! - не выдаёт.
По комнате вдоль стен кружит и ставит в угол,
немых вопросов сонм уходит в пустоту
сквозь потайную дверь, к каким-то тайным судьям,
где время-метроном ведёт отсчёт секунд.
И может в этот миг всё, что грядёт, что будет,
за этой тайной дверью висит на волоске,
и тень на потолке переплетением судеб
качается всю ночь, как маятник в руке.