Можно вырвать из книги страницу.
Можно рукопись сжечь в огне.
И, сжимая в руке синицу,
Думать снова о журавле.
Сколько б жизни ещё ни осталось,
Почему-то всегда дороже
Только то, о чём намечталось,
Что случиться уже не может.
Память тронет тихонько за плечи,
Прогонять её я не стану.
То неправда, что время лечит-
Лишь слегка зарубцует рану.
Будет ясное небо. И солнце
Отогреет озябшую дУшу.
Словно призрак, стучится в оконце
Недомолвок холодная стужа.
Жизнь заполнит собою пространство,
Увлекая вперёд и манЯ...
Не изменится лишь константа -
В чутком сердце любовь моя.