Солнце в овраг - и тоска по нему волчья, злая.
Вот же, в обед, подставляла и губы, и щеки...
Чуть - и январь. Он чертовски хорош: белый смокинг
(лучше всего - на широких плечах гор Алтая).
Вспыхнет цветок на груди первым залпом салютов:
время прощаться, семнадцатый, было и было...
Солнца монету в попытке сбежать обронила
в снежный овраг. И мне жалко его почему-то.
Чуть - и январь. Загадала. Поверю и выйдет.
Выдохну. Выбелю дни. Черновик - в долгий ящик.
Нежность - тебе. Не когда-нибудь: здесь, в настоящем.
Слишком уж мне по душе это солнце, бог видит.