Как в зале мраморном холодном,
Её глаза, как зеркала.
Желанье заглянуть – бесплодно,
В них только пепел и зола.
И пусть любовь была ошибкой.
Кто знает, что ждёт впереди?
Выводит, как Вивальди скрипкой,
Смычком тоска в её груди.
Но тот, кто тайно её любит,
Не смея этого сказать,
Вино души её пригубит,
Лишь научившись сострадать.
И под рыдание метели
Растопит её сердца лёд.
Дыханьем ландыша в апреле
Оно любовью прорастёт.
27 декабря 2017 г.