Я ненавижу вашу спесь,
Когда таланта нет ни капли.
И мне плевать, что с вами здесь
Я говорю почти на равных.
Я презираю белый стих,
И на него похожий чёрный,
Когда не рифма, а мотив
Скребёт, в основе заключённый,
По уху слушателей бедных.
Сердца у них давно глухи,
Им нравятся потуги нервных
Отрывисто читать стихи.
Как жаль мне их! Несчастный век!
Тебе под нос суёт бездарность
Какой-то грязный человек,
А ты жмёшь руку в благодарность!
Глупец! Как низко опустился
Ты от поэзии высот.
А над тобой поэт склонился,
Кривя гнилой, беззубый рот.
Вот, он кричит со сцены рьяно,
Да так, что пена изо рта,
А этот пишет полромана
На с половиной три листа.
Да повыдёргивать вам руки
И вправить чёрствые мозги.
Что вы кричите, будто в муке?
Ведь это, право, не стихи.
Не все. Я бью прицельно, точно,
Я не гребу одним веслом
Тех кто умеет и не очень
Слова слагать в стихе живом.
Вы не волнуйтесь, раньше было
Полным полно таких, как вы.
Кто в тени гениев уныло
Писал отвратные стихи.
Они пытались отличиться:
Кто криком связок с хрипотой,
Кто жестами швыряя в лица,
А кто развратностью лихой,
Вы знаете, как их зовут?
Конечно нет. И я не помню.
И мимо вас вот так пройдут
И даже слово не промолвят.
Я ненавижу вашу спесь,
Когда таланта нет ни капли.
И коль писать желанье есть,
Пишите у себя в кровати
И не читайте никому
Весь этот ужас и позор...
Вот, говорили в старину,
Что пишет каждый. Что за вздор!
Писать стихи дано с рожденья.
Талант ни купишь, ни пропьёшь.
У вас, простите, вдохновенья,
Не наскребётся ни на грош.
Такая злая тишина...
От страха грудь сжимается.
Не нравятся мои слова?
Я знаю, что не нравятся.
Кому приятно, если в глаз
Ему прохожий пальцем ткнёт?
Куда больнее, если вас
При всех назвали "рифмоплёт".
А вы и есть все рифмоплёты,
Кто из-за крика и потуг
В искусстве слова ни на йоту
Не изучили чистый звук,
Когда стих сердце задевает,
Когда его читаешь вновь,
И вновь дыханье замирает,
И закипает в жилах кровь.
Их авторов, увы, не сыщешь.
Они все спят в земле сырой.
Я вам от злости морды чищу
И вашей пачкаюсь золой.
Но не нужна мне в мире слава,
Не для того стихи пишу.
Людей сознание мне жалко.
Я слишком Родину люблю.
И я хочу, чтобы поэты,
А не какой-то пьяный сброд
Вели людей искусством к свету,
К лучам поэзии высот.
17 декабря 2017