Он:
Зима. Тоска чернильных строк
На маленькой почте в исчёрканных бланках.
Померкший снег и сонный слог,
Напев безлюдных скорбных парков...
«Прощай, любимая, в сочельник.
На звездный росчерк не гадаю.
Примет и слов ловлю стечение,
И за стечение принимаю.»
Она:
Чернила растекались по судьбе,
Ведь мы с тобой итоги подводили,
Как будто, отказав себе в еде,
Себя от жизни, наконец, освободили…
Текст телеграммы кратким был.
Почти - звук топора на плахе,
И однозначное - "Прости, остыл"
Не вызывало больше страха.
Я подняла себя с колен,
Мечты пустила по течению,
И не искала я тебе замен,
Предав всё ложному забвению.
Чернильное пятно ты смыл.
Нет сожалений и зачатка.
Свои слова про то, что ты остыл
Пиши теперь, мой друг, в перчатках...
* строка из стихотворения Б. Пастернака.