Ворот отогнут у шеи,
Лихо закручены мысли,
Шерстяные снега и реки ледяные;
Несказанные фразы в воздухе повисли
И рокот зимний тих у галереи,
Не замерзают руки,
сердце околело.
Потухающие в ветре звуки,
полыхало оно, да сгорело.
Глаза мимо насквозь проверяют,
Где твои, порхая, витают.
И ты снова меня отпускаешь?
И сегодня одну, помахав,
Провожают твои рукава;
Развлекаются искры и тени,
Не такого снова хотели,
И так осточертели все встречи,
Так ты вечен, как одинокий материк беспечен,
Вьючен очень, а я непорочная,
Как злая осень,
Потому и с любовью,
Пишу даже те строчки,
Где в одной только сорочке,
У открытой форточки ночью,
Мимо сопящей незнакомой нам дочери,
Нашей дочери,
Сердце колотиться,
видимо,
Ей не родиться,
В руках спица, а я ими тогда, мастерица,
Связала тебе вещицу,
Собрала всю себя по крупицам,
Свитером, лишь бы тепло тобой он носился,
И нашей дочери, в любви пусть крепко там спиться,
Куда ей подскажет пуститься синица,
Пропоров мой живот той маленькой спицей...
И, присев на постель,
И, приляг о простынь,
Соберусь я в руках водицей,
Алой стала моя постель.