К крестам прикасаюсь тяжёлой рукой.
Один..., рядом нет никаких сторожил.
А в "городе" тихо- здесь мир и покой,
Не верится, как-то, что каждый ведь жил...
Брожу между плит и чего-то ищу,
Я будто потерян в сим древнем "саду",
И словно без чувств: не скорблю, не грущу,
А просто на голос манящий иду.
И голос мне шепчет- "прошу, не забудь
Нас- близких, обретших тот самый покой."
Я б мог, тут- на камне, конечно уснуть,
Чтоб, после, проснуться в вселенной другой.
Вон- шмель, всё кружИт над цветочным кустом.
Я так же, как он, никуда не спешу,
Когда-то хранимый поэтом Христом,
Теперь я давно ничего не пишу.
И вся суета от меня далека,
Увы, не нашёл я того, что искал.
Лишь сжали в тисках своих грубо века.
Пожалуй от них я немного устал.