Спи, мой далекий, неясный, спи
между подушечных скользких спин.
Это всего лишь минутный сплин,
липкое марево, страшный сон.
Утро, конечно же, мудреней;
ночью зажегся свет фонарей,
сразу же боль и что там при ней
заголосили нам в унисон.
Спи, мой нежданный, далекий, спи.
Спи, мой далекий, забудь звонки.
Шансы всё бросить невысоки:
нас разделили уж языки,
страны, болезни, года и быт,
только мы вместе, мы вопреки,
слушать других как-то не с руки.
Крепче обетов не изрекли,
чем по-шекспировски кратко «быть».
Спи, мой далекий, всем вопреки.
Спи, мой далекий, я буду здесь.
Пусть поуляжется боли взвесь,
жуткий твой сон растворится весь –
утром он станет смешным кошмаром.
Сколько пройдет между нами лет,
писем, отправленных сразу вслед?
Утро ответит. Вот наш билет
в разные дольки
земного шара.
Спи, мой далекий, неясный, спи.