Иногда мне искренне жаль, что больше уже не обнять,
что не с кем уже вести
разговоры о самом важном.
Иногда - не значит, что редко, значит - опять и опять.
Но это уже ерунда - не мокро, а просто влажно.
Сижу каждый вечер
смотрю, как буквы растут в мониторе,
как складываются тайком
в то, что хочу сказать.
Во мне похоронены заживо миллионы отличных историй,
но без тебя мне уже
в единое их не связать.
Во мне уже целое кладбище
неспетых и спетых песен -
мне некому их промурлыкать и некому их прорычать.
Мой мир без тебя - убог, выпотрошен и пресен.
Открыть бы дверь и сбежать!
...Не могу отыскать ключа.
Иногда я молчу тебе, как мне больно и как мне пусто,
хотя чаще кричу другим: тот, кто любит тебя, уже помер.
А потом глотаю свой яд
и поганые нежные чувства
выбираются из подвала и звонят на твой мёртвый номер.