Ярило сплющенным желтком
Лениво плавится в тумане…
И мельтешат под ним земляне,
Давясь закушенным куском…
Земля несётся под откос
Во, вспухшей значимостью, жизни…
И плачут клирики на тризне
По шуму отгремевших гроз…
Здесь смысла нет! Здесь нет свободы!
А всё, что есть – в себе самом…
Слова – придуманные коды,
Чтоб всякий был себе знаком,
И мог назваться «Дураком»
В награду за пустые годы.
Так мялся я в минуты смури,
Когда бродила мысль впотьмах…
О сколько было в этой дури!..
А что ж, а как?.. Я сам - Дурак…
Я зрю искусственность искусства,
И всю бессмысленность себя…
Что жизнь? – лишь кл(бр)оунские чувства
Внутри чьего-то кода(слова) «Я»…