Не родное дитя, к новогоднему, нынче, бредёт костру.
Стылый след. Нет ни звука, и только, фальшиво звенящих струн
перебор и укажет поляну, где братья варили мёд…
Как-то в раз постаревший, Декабрь, кольцо, из огня берёт:
Здравствуй ныне, Любовь. Горемычная, братья, ушли в огонь
и меня у подлеска заждался уже белогривый конь,
потому накажу тебе - только завоет по нам вожак,
не бросайся из чащи со всех своих маленьких ног бежать,
ты вот это кольцо с опустевшего места возьми в ладонь.
Только с виду – живой, а внутри это мёртвый уже, огонь.
Обручись на прощание с нами, на миг на единый, ведь
это мёртвое пламя мы создали чтобы тебе забветь…
Не родное дитя, новогоднего, нынче, бежит костра.
Стылый след. Нет ни звука, а только не мучает Боль - сестра…
Ей не вспомнится чаща, и мёртвое пламя чувств…
Разве только, Январь, погрустит.… Поутру. Чуть-чуть.