Ловец приснившихся стихов
Неспешно шествует по крышам,
Печные трубы еле дышат
Под низким гнётом облаков,
Падучий снег туманит взор,
Заматеревшие сугробы
Лениво потчуют утробы
И заслоняют кругозор
Тому, кто ростом ниже них,
Кто ищет путь, да не обрящет
Тропинку в новом настоящем,
Как без рецензий павший стих,
Как мишура, что не лежит
На нежных лапах томной ёлки -
Каминный жар сгубил иголки
И праздник белой ниткой шит,
Усох забытый мандарин,
Кто не замечен – тот не съеден,
Не помнит ужин об обеде
И всякий перст вовек один,
Один пред ликом стылых крыш,
Чуть выше края преисподней,
Благодарит судьбу сегодня
И шепчет – сдохнуть? Нет, шалишь!