В Грецию, в Турцию, в сладостный сон…
А по Рассеюшке – песельно – стон.
А по Оке от Орла – всё кресты –
Крёстные ходы, мужичьи персты.
Лариса Бухвалова
Может, я недостаточно русский
Или, может, чуть-чуть не такой?
Кругозор у меня слишком узкий,
И пишу, может, левой рукой?
А чужие стихи почитаю –
И сумбур в голове, ну хоть плачь!
За страницей страницу листаю
И хоть я, вроде ж, тёртый калач,
Но, убейте меня, “не съедобна”
Эта куча рифмованных слов!
В них Поэзия “правдоподобна”,
И расчёт лишь на стадо ослов!
Даже в годы сплошного везенья,
(Говорить это смело берусь),
Замусолили до омерзенья
Эту бедную Матушку Русь!
Что и Бог-то над нами кружится
И святая Матрона – за нас!
Даже снег просто так не ложится,
А в какой-то особенный час.
О, поэты, похоже, нет меры
В жажде славы, любой, всё равно!
Даже если она…из фанеры,
И уже почернела давно.
Доминирует странная узкость
В напряжённо наморщенных лбах…
Как обрыдла ты мне, псевдорусскость,
Аж оскома скрипит на зубах.