Ночь. Город упивается дождём,
как маргинал на празднике халявы.
А мы не спим и обречённо ждём,
когда день новый счёт за всё предъявит:
за боль в душе, с которой дальше жить,
за холод отчуждения в постели,
за паутину липкой, стыдной лжи,
в которой мы увязнуть не хотели.
Мы каждый день друг друга предаём –
преступники, живущие вне правил.
Лжесчастье - одиночество вдвоём
и ничего уже тут не исправить.