Стучу в лунную дверь, слышу тишину
Морфей закрылся, не открывает.
Подлец!
Он что, не понял ещё, что душа
Где-то там погибает
На дне собственного "я"?
От мыслей, поступков, воспоминаний,
От сырости декабря, отсутствия смысла?
От плохих людей
и плохой себя?
От паленого кофе, очередей,
Чужаков, дураков и предателей
Устала.
Уж страшно подумать, который день
Все прошу мне дать шанс на "с начала"
Знаю точно - в уязвимую пору близости
(между три и четыре московскими)
Образцом гостеприимности
Все же впустит.
Так быть может
Здесь
Меня
И отпустит?