Слова, как блеющие овцы.
Без нас, без пастухов,
они - всего лишь отара,
идущая вперед...
Как прекрасно на рассвете,
с первыми лучами солнца
вести их вперед...
за волнами света...
маленьких пушистиков,
наполненных нашей
энергетической силой...
и у каждого пастуха
какая-то своя история...