Я выхожу в ночную прохладу
И слышу запах зимы.
Дым подобен в сердце туману,
И наши бокалы снова пусты.
Люди бегут по кончику лезвий,
Поставленных ими пустых убеждений
О том, кто что должен, и главное как,
Готовы кричать все, сжав свой кулак.
Дым поглощает закоулки столицы.
Мне больше не поют знакомые птицы.
Вокруг столько шума, чужих голосов,
Столько неизвестных мне микромиров.
А В моей голове будто нет мыслей,
Они, похоже, немного зависли.
Я не чувствую запах твоих духов,
Мы больше смотрим на бег облаков.
Поезда мчатся, унося души вдаль,
Переехав на рельсах чью-то печаль.
Вода так прозрачна и так чиста,
Растворяет и впитывает красные капли в себя.
Вокруг всё так наивно и мило,
Пока не всматриваешься в эту картину:
Души тлеют и летят вникуда.
Души покидают молодые тела.
Я скучаю по нашим разговорам,
О мире, и о том как он устроен,
По той простоте и искренности,
И взглядах полных взаимности.
Вина, прошу дайте вина,
Разве всё это только моя вина?
В чем смысл жизни? Я не пьяна
В том чтобы жить! Вы говорите что я глупа?
Зачем мне эти глупые вопросы?
А можно при Вас закурить папиросу?
Вы бы отправились со мной на край света?
Ах, я забылась, простите, нет, я не курю сигареты.
Вы любите искусство, поэзию, книги?
Нет? Простите, я заговорилась...
А вы хоть раз в жизни любили?
Пройдёмся, может, по улицам в Риме?
Нет? Жаль. Вы все о смысле?
Да, конечно... Идейность, красиво...
Глобальные цели, счёт дней и так далее,
Ну и, конечно, образование...
Скука.
Скука и однотипность.
Пожалуй, почитаю хорошую книгу,
И поговорю с отражением в зеркале.
Перем сном, я спорю с поэтами прошлого века,
О том, что мною, похоже, Вы никогда не болели.
Мне нравится табачный дым,
Когда его я выдыхаю,
Я чувствую, как будто из меня
Душа вылетает, извиваясь в узорах, не спеша
Там ноты, стихотворные строки,
Крики, улыбки и свет, цветы
Мечты и большие орущие птицы,
Корабли, что покинули моего моря доки
Но выпускать так душу погулять нельзя.
Мне. Я дала обещание.
Думаю, зря.
Да, скука. Тоска.
Я скучаю.
Ха, разговоры станут воспоминанием?
Знала бы - записывала бы их и заранее
И учила их наизусть.
Что ж. Пусть.
Лиричность поэта смешна?
Но в этом и есть души простота.
Глупцом поэт слывает. Иногда.
Глупец поэтом? Никогда.
Вы смеетесь над теми
Кто цитирует грустные книги и фильмы?
Вы что, совсем сошли с ума?
Они о помощи кричат, друзья, очнитесь
Еще немного и ИХ книгу, будет продолжить нельзя.
Все, финал, конец
Рука что из воды выглядывала
Оставила лишь рябь.
Скорбь? Рад?
Да ты ведь не почувствовал ни капли.
Пойми же ты, она кричит и плачет
не от избытка соли в крови,
Он каждый вечер в полутьме
сидит и за столом читает не романы и не письма,
А может близкого предсмертную записку
или постановление о том, что никогда не станет он отцом.
Не смейся, черт тебя дери,
не смей.
Миллионы лет тому назад в античности сказали:
«У них свои беды и над всеми бушует одинаково сильная буря.»
А ты, живя в век технологий,
считаешь, можешь себе это позволить?
Падаль.
Простите, я ненавижу трусость,
бесчестие и зависть.
В небе горит чья-то звезда,
Как думаешь, душа покой обрела?
Его улыбка кого-то спасла?
А её взгляд, он полон добра?
Разбросаны мысли в моей голове,
Ровно как и в каждой этой строфе.
Я искала то, без чего жить не могла,
Нашла, ощутила. Наверное, не зря.
Единство, верность, близость.
Мне это необходимо,
Но меня никто не услышал.
И не слушал.
Хладнокровность.
Что-то новое для меня.
Один поэт сказал:
"Мы совершаем тысячи ошибок
Но главной может оказаться та
Что мы ушли где надо задержаться
Оставшись там, где стоило уйти."
Моли.
Я говорю,моли.
Моли, чтобы хватило духу,
Вернуться к тем, к кому влечет.
Поверь, есть шанс, что кто-то тебя ждёт.
Моли, что сможешь ты окончить муку,
И перестать быть там, где место не твоё.
Скажите…
Как вы забываете других?
Как вы меняете всех тех
Кого кричали,
Что любили?
Как можно быстро так уйти
Или найти замену?
Как отойти и не грустить ночами, днями, месяцами?
Скажите, вы действительно любили?
Привет
Из темноты восминаний
И глупых детских ожиданий.
Привет
Из глубины океанов боли
От лжи, что принимал за правду и побоев.
Привет
Я не могу дышать…
Моя душа в осколках стекла бутылок и зеркал
в ней лезвие застряло
и все это с каждым вздохом разрезает глубже впиваясь…
Я словно пишу предсмертную записку, ха!
Но нет, сначала стану пианистом.
Как я запуталась, святые боги!,
Ну для чего мне эти монологи?
Ах да, точно.
Я же в своей жизни разбираюсь.
И каюсь.
Хотя, нет.
Я лишь какой-то дурью маюсь,
Во всем на свете разбираясь.
Зачем? Помилуй, Боже,
Есть нечто, что мне всего дороже,
а больше и не нужно.
Вокруг роем летают чужие мысли,
Все однотипные, все под копирку.
Крики о свободе, о смене власти,
О том что любви нет, и все безучастны.
Как же тошнит от всей этой глупости.
От воплей о том, что не боятся смерти,
А сами мельчайшую рану обливают перекисью
И боятся пить паленый Джеймесон.
Чёрт, так красиво начала,
А дальше как всегда.
В чем смысл? Вывод?
Я не знаю.
Я просто мыслями делюсь.
Пишу, и душу раскрываю,
рассуждаю,
Вдруг кто-то здесь найдёт себя,
А может, наконец, услышит и меня.