А мы навстречу смерти мчимся.
И, знаешь, ведь никто из нас
Науке этой не учился,
Проснувшись из чьего-то сна.
И нет страны такой на свете,
Где ты не воскресал однажды,
Чтоб годы лучшие на ветер,
И что дороже здесь не нажил,
Чем света божьего и песен,
Точнее боль ошибок в сумме,
Что мир, как детский свитер, тесен,
И ты как будто бы не умер.