Ключик может быть и медный, лишь бы дверца открывалась.
А за нею - наша юность, стол накрытый и вино...
Ключик может быть и медный. Это, в общем, все равно.
Даже проволокой тонкой я бы тот замок открыла.
Эту дверцу золотую, за которой наше всё!
Рождество, уснувший Киев, разговоры до полночи,
Песни старых революций и поэзия Басё.
Время сыпалось годами, заметая эти тропы,
Отмеряло сутки-доли, как сосулька - метроном.
Все, что выбилось из ритма, что не попадало в сроки,
То откладывалось нами на когда-то на потом.
И - смотри! Шутя, прорвалось, рассыпаясь барабаном,
Беспощадно кроя карты, словно туз из рукава.
В растревоженное сердце залетели сны, хинкали,
Розы, песни и морозы. И по Киеву тоска.
Но, на самом деле, знаешь, сами мы - и дверь, и ключик.
Всё еще бежим за детством, без оглядки, босиком.
Этот смех, друзья, объятья- все, что мне сегодня нужно.
Остальное дорисую прямо рядом с очагом!