Не умней и не краше от времени,
Все те же грабли, все те же ошибки.
Не добрей - не мудрей от времени,
Дурной, с головой набитую шишками
Из года в год один и тот же тип,
Заплесневелый в собственном соусе.
И каждый день, как поход в тир,
Вместо мишени стреляют мне в голову.
С ощущением зебры на выжженном поле,
Тело линяет лишь белыми полосами.
Или судьба вот такая, печальная,
Превращать всё белое в чёрное.
Могу поклясться, пытался нарисовать я!
Белой краской по чёрному шлейфу.
Но сколько бы краски не было бы,
Получается как-то темней и темнее.
Идут года, а дни всё те же,
Стреляют только больше человек.
Идут года, а красок меньше,
Вот только шлейф длиннее и темней.
И смерть ко мне в покои не торопиться,
Хотя, порою очень сильно хочется.
Всё тот же шум, все те же птицы,
Вот только с пением желаю задавиться.
От праздников встречаю только огорчения.
От встречи их пытаюсь не сгубиться.
А в остальном, как прежде, тот же человек,
Пытаюсь не сводить концы с концами жизни.