Ах, мне бы слагать - да по строчке в день,
А лучше - по четверостишию.
Но колет обугленный словом ремень.
То совесть моя. Ты простишь её?
Бывает, ни слова не выдавить мне,
Ни буквы, ни звука, ни мысли.
Но знаю, что в этом прекрасном огне
Все части в пространстве зависли.
И зреют они, словно зреют плоды
В древесных закрученных кронах.
Слова и стихи - это те же цветы,
Что ждут созреванья в бутонах.