Мечта

Ах,если б дар Господь мне дал,Как Пушкину подарил Он лиру,Земли моей прекрасный лик,В стихах писал бы,как картину. Кавказских гор суровый лик,Леса тенистые, долины,Как ворон черный среди скал,Кружит,кружит все над тесниной. А там летит, гремит вода,В ущелье с шумом низвергаясь И белка шустрая в кустах,Грибы,орешки  собирает. И ночи черная как мгла,На горы тихо ниспадает,И здесь,парит моя душа И здесь,она лишь оживает.