Мне ночами бог душу полощет:
«Не стремись ты познать абсолют.
Будь в стихах своих искренней, проще,
И к тебе потянется люд».
Ну, а я пью стихов простуду,
Точно ангелом в небе сам,
Не желаю тянуться к люду,
Всей душою стремлюсь к небесам.
Мне сегодня не до петиций.
Мне плевать, кем пред людом слыву.
Неуклюжей картонной жар-птицей
Я по звёздному небу плыву.
Как смешной самолётик бумажный,
Подавая сигнал «Свой-чужой»,
Я парю над Землёю отважно,
Трепеща полинялой душой.
Подо мной реки, горы и рощи,
Мегаполисов копоть и смог.
Не хочу быть глупее и проще.
Ты прости меня, грешного, бог.
Я оброс, как щетиной, летами.
И стихов моих не перелистать.
Я не верю в исход летальный.
Я хочу синей птицей летать!
Я лечу над зимою в апрели,
Беззаботный и молодой.
Пока снайпер меня не подстрелит
Ненароком стрелой золотой.
Подшибёт, как царевну-лягушку.
Упаду я звездою с небес.
И скажу: «Добрый вечер. Я Пушкин. -
Ну и сволочь ты, братец Дантес».