Висит один болтается.
Оторваны другие уж давно.
И что- то от него останется
на память, что хранит тепло.
От рук твоих и влажность губ.
Останется на памяти, как сруб,
как узелок отметка, что был люб,
что сам любил, есть память рук.
И вот теперь он, лист последний
ждёт очередь свою на срыв беспечно.
Нет, этот год был не последним,
история любви продолжится, и вечно.