По самое горло вгрызаясь в землю,
Сражаясь с Диким полем до хрипоты,
Каждое слово давало жизнь стеблю,
Чтобы наполнить сосуд пустоты.
Срывают мельницы оболочку,
Чтоб через вечную муку текла мука.
За Словом никто не поставит точку.
У Поэта не поднимется рука.
Труда и любви! И мука станет тестом,
А там и заправские пироги.
Каждый талант гордись своим местом
И помни: бездарности небу враги!