Тишина заметает город, пульсирует на висках. Метеозависимым будет несладко, но справятся. Канун новогодних зажимает нас в изощрённых своих тисках. И режим stand-by не спасает уже, выйти некуда, если не нравится. Впрочем, всё это блажь, и гулкая пустота января будет даже похлеще. Если жизни всё время бояться, то она обычно безжалостна и тверда. Даже если не сильно надеяться на простые волшебные вещи… Милая Теххи, каково это – показать - как не бывает почти никогда? Как разрастается из случайного разговора (заклинание – вряд ли, неосторожность скорее) этот вирус. Поражающий нервные ткани с грацией вора. Посвящённому в эту механику – можно прожить не старея. Впрочем, наш общий друг скрывается в мелочах. В играх слов, старых фотках, машинах, фильмах, полупосмотренных сгоряча, несовпадениях, временах начал и ночах с поворотом ключа. Я отвык молчать, но молчу. И грудь от молчания словно разрублена до плеча. И секретные кнопки лёд покрывает за слоем слой. Снег. Туман и оттепель. Снова снег, снова каша в моей голове, под колёсами, под ногами, на мостовой. Словно ты выходишь из окружения, потрёпанный, но живой… а стоянка пуста. Дым ещё поднимается от затушенного костра. Нет постов и следов. Почему нет следов, сестра? Сон сбивается с ритма, видишь растерянность в тёмных глазах ищейки…?..телефон как чип- карта, от банковской той ячейки. В банке памяти тишина в обеденный перерыв... и такой вот совсем пришибленный ты стоишь, в пальцах крутишь брелок или какую-нибудь монету. И прекрасно видишь, что отражения нету. И мысль - что это сон, и наверное все остальное тоже. И проснуться страшно тем страхом, что стискивает, корёжит и выдавливает тебя в пустой коридор, где от мысли эхо городит такой забор, что не перепрыгнуть, не дотянуться до края. И вот так вот в панике сон наконец сгорает. И реальность входит точно между 4-м и 5-м ребром. И холодный рассвет потолком крадётся в сторону от окна. И тревога привычно ухмыляется. И весна такой несуразной видится и далёкой. Меламори плывет в дурацкий свой Арварох, так бессмысленно и жестоко из ладоней, долга, страхов и слов себе домик соорудив. Я смотрю в потолок и совсем не помню мотив, что крутился только что… вот сейчас… в этом чокнутом сне. И так страшно жалко, ведь по сути он - это всё, что останется мне... И останется снова вернуться из небытия, и неважно, что это буду уже не я. И хотя я ещё веду диалог с тобой в голове, амобилер уже разгоняется, будет две, или даже больше причин не вернуться назад. Покидая Ехо, не стоит смотреть в глаза.
Тишина заметает город. У этих сказок морали всегда вразнобой. Нежелающие летать вьют гнёзда в этом году. Я всё жду что голос внутри меня вдруг скажет привычно - пошли-ка приятель домой. Будем жрать, грустить и думать. И я пойду.