Попытка описать порой свой мир
приводит к глупым самым измышленьям,
когда не в радость избранный кумир,
вернее, то, что пишешь больше гадость,
чем то, с чем можно далее прожить.
Наверно, глупым кажется мой образ,
особенно одетый в чёрный цвет,
довольно тихий, слабый в пенье голос,
и всё же мной любимый много лет.
А что ещё? Сомнений скрытый ворох
внутри меня, терзающих скелет,
скелет который обречённо тянет
по весям и дорогам злой поэт.
Юдолью быт мой точно не назвать:
теплом и светом обеспечен вдоволь,
да и покушать есть чем, где поспать.
Вот только отчего-то грустно очень.
Любви охота, так чтоб мог пропасть.
Чтоб мог потом родиться снова в осень.
22.02.17