Два белых нежных мотылька
весной родились,
в заре пошив парчу крыла,
в росе умылись.
Вспорхнув на тёплый солнца луч,
в воздушном зале
их встрече юных чистых душ
рукоплескали.
На беззаботных кружевах
полётной тени
читалась истина в цветах
фаты сирени.
Игра касаний, трепет, взгляд,
порыв стремлений,
и вот уже наряд помят
и нет влечений.
Два летних месяца - рубеж,
и вот - рассрочка
длиною в осень, там - зима
пришла. И точка.