Есть всё, написанное на картинах,
Есть всё любовное, что создано глазами,
Безумное, и нежное,
Как лёд и пламень,
Как свет и тьма,
Как искры и шампанское.
Есть книги, не прочитанные ночью,
И есть стихи, прочитанные днём,
Когда летишь по скользкой мостовой
С любимой, в Питере, или в Москве,
Не важно где, но вместе,
И, чёрт его бери,
Она моя жена, невеста,
И трели бубенцов в мобильнике её,
И всполохи мечты.
И это чудо не остановлю,
Оно мне создано навечно и отныне,
Ну, к чёрту Пушкин,
Мы его любили,
Но я лелею лишь любовь мою.
На ситца лёгкой пламени рубашки,
Останутся её прикосновенья,
Нет ничего, её родные руки,
Нет ничего, мы просто будем вместе.
01-01-2018