Всё реже и реже приходят к нам светлые мысли,
всё чаще и чаще о сером безрадостном пишем,
и лишь преклоняясь лицом над сиреневой кистью,
в её аромате мелодии юности слышим,
и счастье забытое вновь оживает и дышит,
жизнь силы находит в весеннем расцвете природы,
и голос привычной печали всё тише и тише,
а песня любви набирает высокие ноты.