Он был поэтом собственной души
Она была его единственная муза
Он по ночам писал любви стихи
Она все время в мыслях была рядом
Жила в них страсть безумного огня
Но каждый запирал в груди те чувства
Сердца рвались друг к другу как магнит
Но цепи обстоятельств не отпустят
Он нежностью питал свои стихи
Любовью наполняя эти строчки
Ему довольно было знать , Она.
Прочтет его нелепые стишочки
Улыбка, взгляд опущенных ресниц
Все в ней манило тонкой прочной нитью
Он продолжал добро, любовь творить
И ждать когда он даст всю волю чувствам
Она была чертовски хороша
Пластична, грациозна словно кошка
Он не пытался в ней найти изъян
Да для влюблённых это невозможно
Он был поэтом только для неё
Она была его любимой музой...