Хрустящей корочкой незримой
В осеннем воздухе предзимья
Звучало ''си'' второй октавы,
осину накреняя вправо.
В лазури канула дорога,
а сквер копировал Ван Гога –
в его штрихах, его палитре…
Ветра весь день
бренчат на цитре!
И так тревожно
и опасно
становится
калине красной.
И так прекрасно
и нездешне
гудят пустотами
скворешни.
Я оставляю
нелюдимым
Твой мир подлунный,
мой любимый!
Меня там нет.
Как нет и прочих.
Лишь листьев шорох.
Вздохи ночи.