Чего ты ждал от ветреной судьбы?
Тепла, чудес, и почестей, и лавров?
Она, как ты, наверное, устала.
/От музыки маячащей беды.
От мути неочищенной воды/,
А потому, укрывшись одеялом,
Уснула, завещая: не буди…
А речка жизни всё ещё течёт.
Нет, не бурлит, стоит почти на месте,
Дышать мешает грубый шрам на сердце.
Проходит всё. А это не пройдёт.
Комок стоит в груди который год,
И никуда, поверь, уже не деться
От пьесы, где никто меня не ждёт.
Кричать гораздо легче, чем молчать,
Но крик души, как правило, беззвучен,
Вокруг тебя опять сгустились тучи
/Обнять желая, можно и распять/.
Что остаётся? Приговор принять?
Поверить в то, что миром правит случай?
Вторую щёку року подставлять?
Родившийся рассвет похитит мгла
Пропахшего печалями тумана,
И будет кровоточить в сердце рана
/Пока душа болит, она жива/.
Прицельно бьют всегда из-за угла.
Слова летят /не пули/ из нагана,
Но смотрят равнодушно вечера
На войны, что народ ведёт за быт,
Забыв слова священнейшей молитвы.
Мы ранены. Пока что не убиты,
С самим собой мечтая в мире жить,
Молиться Богу. Родину любить,
Но те мечты в песках судьбы зарыты,
И порвана связующая нить…
31 декабря 2017