Когда я шел по Трафальгару,
Увидел странный белый куст.
Держал в руках тогда сигару,
И был душевно полно пуст.
А бледно пепельным отливом,
Сиял, мерцая, каждый лист,
Как будто звал своим мотивом.
Что я ,что он безмерно чист.
И, жаждя крови, выл бездонно,
Тот белый куст у Трафальгара.
Он мог быть чистым, счастьем словно.
В руке моей опять сигара.
Поднес окурок к бледным иглам,
Упал мой пепел на цветок.
Зачем на свете нас застигла
Пора убийств и сна глоток.