Живу в сегодня. Как приют бродяге
Любое время дня, и как отель,
Не лезший в постояльца передряги,
Так он – лишь хлеб насущный и постель.
Всё остальное: дело, мысли, чувства –
Багаж скитальца по строениям дат,
Жить – это тоже, что-то от искусства:
Приумножать сквозь время, чем богат.
Распаковавшись на заре душою,
Пишу этюд, готовый под закат,
Но, если честно, то - бывает, вою
Когда не вышло откровение дат.
Когда впустую надышался болью,
Не сочинив о том и пол строки,
И день Земли не поделился солью,
А обещания «завтраков» - легки.
Живу в сегодня, вовсе не бездумно,
Как многие, привыкшие прожечь.
Вновь встретить счастье, под покровом лунным,
Ещё мечтаю, ожидая речь
Взволнованную, шёпотом неясным,
Про то, как было плохо без меня,
Что календарь казался пыльным, грязным,
До этой ночи, на пороге Дня.
Мой друг! Твоё сегодня, не беспечно?
Или - привычно крутишь календарь,
Забыв про дни, которые – не вечны,
С которыми и мы отбудем в старь.