Про осень столько раз писали,
Как много перебрали рифм,
Ее все стороны познали,
Любой оттенок и мотив,
О ней пел Пушкин и Некрасов,
О ней слагали стар и млад,
А как изысканно, прекрасно,
И каждый раз на новый лад.
Но не исчерпывалась тема,
Сродни ей только слово вечность,
Так хочется решить проблему,
И подытожить бесконечность.
Но осень, хитрая лисичка,
Что день, то новый натюрморт,
То радугой, то пестрой птичкой,
Подсовывает нам кроссворд.
То вдруг рассердится свирепо,
Во мраке молнией блестит,
Все превращается в нелепость,
Весь свет трепещет и дрожит.
Но улетает непогода,
Вновь мир обласкан и согрет,
И забываются невзгоды,
Такой вот осени секрет.
Хотел и я сказать про осень,
Боюсь, что лучше не сумею,
Пред этой тайной безголосен,
Нет, не решаюсь, нет, не смею.