Может, вспомнишь чрез несколько лет
Ты, когда твоя радость устанет,
Как один одинокий поэт
Над своей восседает тетрадью;
Как в глазах его плещется свет;
Как рука на бумаге играет;
Как он живо рисует портрет
Той, которой не знал и не знает;
Как безумно метает слова;
Как наивно марает страницы;
Как он ждет, что густая трава
Ему ночью холодной приснится;
Как он видит, что в этой траве,
Словно в мыслях своих, утопает
С той, кому он рисует портрет,
С той, которой не знал и не знает.
15 марта 2017