… то что требует света не от тепла
тепла – от сквозняка
искры божьей – от трения о металлы…
голое горло, голос твой без чехла:
некуда прятать проталины и прогалы…
под рессорами жизни - стальной песок
под рукой – разговор и сгоревшая плата…
не душа застрявшая между строк
а четыре сестры-стороны на брата
где топор на круги своя становясь
знает возврат к голове под шлемом
и легко выкатывает на грязь
фига маковым своим трёхчленом
заплетает туман всходы поверх воды
стелет солому дыму и стружку огню
входят слева направо в шахматные ходы
говорят: убито похоронено не люблю
не имею шанса в долю любовную не беру…
и идёшь к началу и сквозь конец
петли вывязываешь не по росту в ломкую полынью......
march'15- ?