Я не умру, взгляну с своих картин
вот так, как в жизни строго, точно,
не нужно мне дворцов, смешение лепнин,
хрусталь подвесок и узоров потолочных.
Я не умру в стихах своих и, как поэт,
я буду жить, смеяться и грустить,
вот перед вами личный исстрадавшийся сонет,
он, как звезда, в ночи живет, светит.
Я не умру в картинах этих светоносных,
где солнца луч живой, искрится на листах,
на лицах юных дев под грузом судьбоносным,
как отсвет волшебства в пейзажах на местах.
Вот там река, а в ней, как в зеркале, вода
несет неясное и зыбкое мечтами отражение,
слова там есть "всегда, твоя", не "никогда",
когда в любом мазке живет отдельно вдохновение.
Я не умру в твоих мечтах и в сновидениях,
явлюсь я ангелом твоим, в прозрачном, голубом,
так я приду к тебе туманным призрачным видением,
благословлять тебя к высотам нежною рукой.