Ложатся строки.
Будто в бездну
Летят.
И глух и нем народ.
Тогда я лишь душой воскресну
Коль перейду болото вброд,
Тропу для слова пролагая.
Теперь уже совсем вразброд
Художников лихая стая
Бредет.
Куда? –
Не разберет
Сам черт.
Напутал дьявольщины
Лукавым меченный мужчина.