Всё косит смерть своей косой,
как встарь когда-то рожь косили,
лицом уткнувшись в снег сырой,
подняться взвод уже не в силе.
За бугорок вцепился дзот,
зарылся всё кругом измерил,
строчит, чихая, пулемёт
и не спросясь так мягко стелет.
А мы лежим щетиной в грязь,
на белых, тающих постелях,
то по молясь, то матерясь,
своих голов поднять не смея.
К чему ж боятся смерти нам,
мы столько раз её видали,
но жизнь одна,да и к тому ж,
к чему посмертные медали.
Но кто-то должен здесь лежать,
подняться вновь и вновь в атаку,
за сына, за отца, за мать,
хотя не ты затеял драку.
Как снег весенний тает взвод,
на льду кровь алая парится,
строчит чихая пулемёт,
а нам один приказ "Пробиться".
январь 1987 г.