"Прости, я действительно неправильно веду себя по отношению к тебе. Во мне просыпаются чувства к тебе, но я не могу их развить. Не хочу. Это приведет еще к более плачевному исходу. Поэтому и перестаю резко писать. Лен, сколько бы я раз приехал к тебе, если бы мог. Я бы не отпускал тебя, но не могу. Не могу. Прости. Не могу."
Ты прав, что ты не хочешь развивать...
Исход, и в правду, быть плачевным может...
Не стоило и вовсе затевать,
Да только чем раскаянье поможет...
Конечно, ты не можешь приезжать...
Ты только пишешь и звонишь порою,
Я в этот миг боюсь ладонь разжать,
Пронзенную цыганской иглою...
Ты говоришь, как ты по мне скучал,
И как хотел ты голос мой услышать,
И боль вдруг ослабляет свой оскал...
Но лишь затем, чтобы вцепиться в горло, выше...
Опять зажмет в железные тиски,
Игла опять до сердца доберется,
Я снова взвою от глухой тоски...
А что ещё мне делать остается?..
Я понимаю - незачем делить
Боль на двоих - мне и одной довольно.
Тебе желаю я счастливым быть,
Меня несчастной сделал ты невольно.
Я не виню. Ты не хотел распять
Мои мечты. Им больше не поможешь...
Не можешь ты меня не отпускать...
Но ты и отпустить меня не можешь...
17.02.17
Иллюстрация zhang weber