***
Я к сердцу прижав, обнимаю его картину.
Ах, как же мне болен и зыбок тот миг и час,
когда он меня, кровинушку свою, кинул,
помчавшись на север, к блеску полярных масс.
Целуя мои запястья,клялся назад вернуться.
Манила его аврора в чужом краю.
Наивно любила, ждала до потери пульса.
Да что там любила! Я и сейчас люблю.
Художник исчез, окутал морозом душу.
Не слышно звонков. Нет писем. Лишь тишь да гладь.
Ему сиянье севера лучше любых отдушин,
а мне отдушиной стало- его не ждать.
***
18.03.2017