Собери стихи и сожги поутру
Помнишь свои восемнадцать что не вернуть
Улицы подметает ветер память прячет скелеты в шкафу спи неудачник забившийся в конуру
в коконе тесно, раскроются шлюзы наружу бабочка рвется с надеждой что мир станет лучше мир станет чище люди добрее бабочку добрые руки согреют удар за ударом сбил траекторию вопросы о вечном - путь в меланхолию жизнь вроде подарок хоть не надолго и в коконе тесно и без него больно.