У хранителя времени свой расклад:
Он запасы мгновений сдаёт в прокат.
У особо спешащих /да был бы прок!/
Драгоценные души берет в залог.
Задубевшая плоть словно мир стара.
И кора не нужна: он ведь сам – кора
Утомленного мозга, кора земли,
По которой секунды к нему текли.
Он суров. У него неприступный вид.
Но не ведомо миру, как в нем болит
Каждой жизни чужой воспалённый крик:
Не успевший родиться – уже старик…
Да, он многое знает про этот мир
И умеет ценить каждый божий миг.
Опасаясь беспечности как огня,
Прячет сонную вечность в своих корнях.
Знает, как нераскаянный грех гнобит.
Как любовные лодки обходят быт.
Как сечет одиночество, словно плеть,
Тех, кто так и не смог никуда успеть…
Иногда засыпает, и вот тогда
Видит радость в затерянных городах
И счастливых, которые в них живут,
Никогда не считая своих минут.
Просыпается, злится, скрипит, ворчит
Как старик, растревоженный на печи,
Рассыпается в щепки, не пьёт, не ест.
У хранителя времени - тяжкий крест…