Стояли черные деревья
на фоне плачущих небес,
и, словно на иконе древней, -
твой светлый лик,
мой темный крест.
Я никогда бы не поверил,
что ты вот так легко уйдешь:
закроешь за собою двери,
и будет тихо плакать дождь.
И будут тихо капли падать
на лужи под моим окном
и говорить, что ждать не надо,
и тишиной взорвется дождь.
Последний, тот, что станет первым,
возник в тумане и исчез...
Что оправдания? Что жертвы?
Твой светлый лик.
Мой темный крест.
Николай ЛЯТОШИНСКИЙ