Мне дождик в каждой луже пишет стих,
Я-их, увы, читать не поспеваю...
А ветер, до тех пор, пока не стих,
Порывистые песни напевает...
Луна глядится в зеркало окна,
Ей, видимо, по-женски это любо...
Ползёт дождя озябшего слюна,
Дрожат зимы немеющие губы...
Какая, нынче, всюду карусель:
Утратили понятья птичьи стаи,
Запутавшись: куда лететь? откель?...,
Безмолвно приговора ожидают...
А может-то, совсем, не приговор,
А с Богом откровенный разговор?!