ПОЭТАМ ОТ СТАНКА И СОХИ
А также - Памяти великого русского поэта Иосифа Бродского,
Осужденного в СССР за писание стихов, как за тунеядство.
***
Давно, казалось бы, то было,-
Когда судили за стишки.
Ломали спину мне стропила,
Таскал я с цементом мешки…
Не я один, после работы,
Под вой метели за окном,-
Строчил стихи душе в угоду,
И запивал это вином.
Я знал, что поступаю глупо,
Что не запрыгнуть сходу ввысь.
Но не писать не мог – уступом
Казалась бы тогда вся жизнь.
Мечта спасала и давала,
Как круг спасательный, - стихи.
Но быть поэтом, было мало –
Дни не диванные лихи.
Литинституты не кончая,
Поэты бились, как об лёд.
Должна бумага быть такая,-
Где ты поэт, а не урод.
ДокУмент, справка о работе,
Для подтвержденья и печать!..
Иначе – трутень ты в народе
А трутней надо обличать!..
И я работал для прокорма,
Как миллионы в той стране,
Где не душа важна, а форма,
Диплом с печатью же втройне!
Где нация в графе стояла –
И много значила тогда.
Теперь, когда та власть пропала,
Дерьма хватает, как всегда.
Ничто с тех пор не изменилась
Стране торгашества плевать
На тех, кто пишет в стол – наивность,-
И дурь, какую поискать!
Всё стоит деньги, лишь не это.
Неприспособленность смешна!
С шизофренией схожа где-то –
Поэтов звонкая струна!
И почему мы только пишем?
Зачем нам этот «лохотрон»?
Иосиф Бродский взлетел выше,
На то писак он чемпион!
А нас к Парнасу рвётся масса!
Нет, мало массы – легион!..
Поэты в касках тянут трассу,
Мешают или льют бетон…
Поэты ко всему привычны,
К жаре и зверским холодам.
О жизни знают всё отлично,-
Поскольку пребывают там.
Поэт стихами сыт не будет.
Поэту тоже надо есть.
И в кирзачи поэт обутый,
Идёт: пахать, ковать, гнуть жесть…
Один лопатою совковой
Кидает землю, иль навоз.
Другой пилой, почти что новой,
С трудом спасает леспромхоз.
Поэт: и повар, и сапожник,
И тракторист, и рыболов…
В одном поэте жив художник,
В другом, артист красивых слов.
И лишь один поэт – Иосиф
Был в тунеядстве обличён.
Хотя возможно на морозе
Дрова колол умело он.
И ел свой хлеб совсем недаром.
А скольких спившихся не стало?
Разуверившихся в жизни
Поэтов – работяг отчизны!
Что кочегарами котельных
Кидали в топки уголёк…
В стихах же, в высищах бездельных
Утоляли голодок
Нехватки должного вниманья
К их думам, трепетным сердцам…
Не умоляя состраданья,
Не поклоняясь подлецам.
Дрожат натруженные руки,
Но вот уж тянутся к перу.
И, правда жизни в каждой букве,
Как будто души на кону.